Elle
me comprend et mon cœur transparent
Pour elle seule, hélas ! Cesse d’être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir en pleurant.
Est-elle
brune, blonde ou rousse ? Je l’ignore.
Son nom ? Je me souvient qu’il est doux et sonore
Comme ceux des aimés de la Vie exila.
Son regard est pareil au regard
des statues,
Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a
L’inflexion des voix chères qui se sont tues.
